Разрешите Вам напомнить о себе...
19.03.2013 в 16:59
Пишет мурла:Я же что-то хотела написать про неких Эм и Жо)
Что ж, и правда были мысли. Сейчас уже не настолько ярко всё это в моей голове, может я уже и не смогу написать всё так понятно, как мне это виделось несколько дней назад, но всё же попробую.
Не для кого не секрет, что у женщин гораздо выше, чем у мужчин болевой порог. И сердце выносливее. Иначе мы бы не смогли давать жизнь. Рожать детей. И некоторые мужики активно этим пользуются.
Т.е. если заболел Он, то он умирает, лежит носом к стенке, чуть завещание не пишет, а между тем температура 37 и 2, он слегка покашливает. А уж если он отравился и его тошнит и живот крутит, то всё: жена, заказывай место на кладбище и начинай заниматься организацией похорон. Потому что ни один врач не спасёт его от этих адских мук, это уже агония и...вот, уже вся жизнь перед глазами пронеслась. С трясущимися руками, с выражением мучений на лице он просит принести ему стакан воды. И бутерброд. И пульт от телевизора(ноут). И испечь ему блинчиков. В последний раз. Ведь последняя воля умирающего. А ещё окошко открой - жарко. Нет, что ты делаешь, злая женщина, я же болен, а ты устраиваешь сквозняк! Немедленно закрой окно! О Боже, здесь мне никто не поможет, я же говорю, что окно надо открыть, так жарко... Кстати, принеси плед, пожалуйста, а-то ноги мёрзнут - отнимаются уже, наверное. Смерть дышит в лицо... И женщина носится вокруг него, делает бутерброды, булочки, блины, пироги, борщи, стейки... Носится по аптекам и магазинам, ведь парацетамол не в силах сбить столько жуткую температуру, а Энтеросгель такой противный на вкус. Найди лекарства лучше. Возможно ты ещё сможешь меня спасти. Малиновым вареньем, например(Биг Маком, шаурмой, тем вкусным тортиком из французской кафешки на другом конце города). И всё это с детьми и домашними делами наперевес...
И тут, на следующий день, он выздоравливает, внезапно и просто каким-то чудесным образом и силой духа переборов страшную болезнь и... выдаёт что-то вроде - милая, а почему у меня рубашки не поглажены, а на брюках стрелки неровные? Чем же ты вчера весь день таким занималась, когда я столь мужественно боролся со смертью? Опять целый день в интернетиках зависала, не иначе...
А теперь представьте себе, что заболела Она. Температура 39 и 9. Голова чугунная, мир водит хороводы, мышцы ломит, нос не дышит принципиально, а кашель не даёт уснуть. Что же мы делаем? Глотаем самые СЛАБЫЕ таблетки, потому что надо кормить ребёнка, а исследований нужного препарата на беременных и кормящих не было, да и вообще, тыжмать!, не ной, тебе некогда. Так вот, глотаем мы всякие плацебо и бежим убираться, готовить, кормить, вытирать, мыть, укладывать, успокаивать, развлекать, поднимать, зашивать, заклеивать, чинить, ввинчивать... А потом муж приходит с работы. Милый, я неважно себя чувствую, посмотри за детьми, а я полежу немножко... Конечно, сейчас переоденусь, покурю, схожу в туалет, поем, проверю почту и обязательно займусь...А у нас что, на ужин опять курица? Неделю же назад была...А где, кстати, мои штаны?.. Подожди, сейчас уже возьму детей, только мне папа звонит... Солнце, уже 9 вечра, пора детей спать укладывать. И укладываешь. А потом ложишься. Тебя бьёт озноб, у тебя лихорадка, но теперь-то Ему нужно внимание... Ночь. Ты не можешь уснуть и кашляешь в подушку. Час, второй...засыпаешь. И все спят. Просыпаются дети. И ты их слышишь. И понимаешь, что надо-то всего лишь сменить подгузник или дать попить и всё, все снова будут спать. Но тело рядом спит, аки сурок и ничего не слышит. А ты уже нет. Под тобой мокрые простыни от твоей температуры, ты понимаешь, что если сейчас встанешь, то просто упадёшь... Расталкиваешь ты мужа, и он, с видом величайшего мученика, меняет подгузник, а потом в момент засыпает, а ты ещё долго кашляешь в подушку, чтобы никого не разбудить. Час, второй...
А потом ты выздоравливаешь. Через какое-то время. И он говорит - эх, как же вам повезло, как легко вы переносите болезни, наградила вас природа!
Да уж, мы же слабый пол. И нашим "подвигам" книг не посвящают, поэтому, мой милый, ты и плохо понимаешь, как мы это переносим. Вот мужчинам, защищающим нас на Войне, и песни, и книги, и фильмы. И классики, и простые графоманы тратят таланты, бумагу и чернила и воспевают ваши истинные подвиги на поприще защиты Родины, а нередко и завоевания новых территорий с целью расширения границ этой самой Родины. Я ничего не имею против, это и правда Подвиг, это проявление храбрости, мужественности, это самопожертвование ради нас, тех кто в тылу, ради детей и их будущего. Как ни крути война - это убийство себе подобных. Не вами это убийство затеяно, но вам за эту затею отвечать. И люди должны знать об этом. Люди должны понимать через что вы прошли ради нашего мирного неба. Защитники. Добытчики. Вам принадлежит Мир.
А нам - Дом. И вот мы рожаем детей. Процесс рождения воспет, а о беременности и счастье материнства несчётное количество восторженных дымочек пишет милые стишки. Мы ведём хозяйство, мы выходим за вас замуж и мы счастливы за свои мужем. А счастливы ли? Взять, например, беременность. Про токсикозы знают все. Про отёки, запоры, изжоги, непроизвольное мочеиспускание и повешенное газообразование, бессонницы, очереди ко врачам, бесконечные сдачи крови, мочи и другого биоматериала, совсем неприятные процедуры, поселяемые всё теми же врачами страхи за здоровье ребёнка и своё собственное догадываются многие. А ещё есть проблемы с иммунитетом, перепады настроения, усталость, всплески сексуальной активности и почти полнейшее отвращение к сексу... но молчит об этом высокая литература. А потом роды. "Королева рожала в муках. Король не находил себе места. Он метался по тронному залу и запивал стресс Бургундским креплёным. Этой ночью он не сомкнул глаз. "У вас родился наследник!" Король пустился в пляс, устроил пир, а после трое суток проспал, счастливый и уставший от столь томительного ожидания." И так же было в семье простого крестьянина, и толстого попа, и храброго рыцаря. И так же есть в семье рабочего, бизнесмена, менеджера, президента, программиста и даже врача. Врач только чуть больше понимает, но всё равно не совсем в курсе) А что там происходит в этот момент с той, что даёт жизнь, как она переживает схватки, потуги, как её режут и кромсают парой, как потом зашивают, исследуют родовые пути, как после ей нельзя сидеть, как давят на живот, как ей хочется поспать, но какой там теперь спать - у неё родился РЕБЁНОК. Новый Человек. Совсем крошечный, беззащитный, но уже такой Важный, такой Любимый, такой Родной. И она будет трястись над ним, над каждым его кваком и вздохом, держать за маленькую ручки и осторожно касаться нежной щёчки... а ещё укачивать и вытирать слёзы бессонными ночами, петь песни и заговаривать растущие зубы... А ещё будут болезни и другие проблемы и рядом будет Она, ведь Дом - это Её. А муж уйдёт на работу. В мир. Будет добывать. И никогда не сможет понять, каково ей, когда ребёнок не спит ночью. Когда плачет из-за зубов, а она практически ничем не может ему помочь. Когда он подрался или попал в беду. Когда получил двойку. Она не думает о своём комфорте в эти моменты, она думает, как помочь ребёнку. Она чувствует и переживает боль, обиду и недовольство своего чада в разы сильнее, чем собственные. Она переживает успехи и неудачи мужа вместе с ним. Ведь даром, что она вышла за него замуж, она его ещё и усыновила отчасти. Ведь его надо обстирать, накормить, приласкать, успокоить, а иногда и спать уложить.. а о себе переживать она уже просто не успевает. Вот и остаётся такой вот бытовой подвиг женщины за кадром. Это всё само собой разумеется.
Так и получается, что мы читаем великую прозу о войне, как о самом главном. А главное то получается не это. Или не совсем это. Война она приходит и уходит, а жизнь - она остаётся. Мужчина и там, на войне, и здесь, в мирной жизни умеет уходит с линии атаки. На работу, например. А дома с ребёнком, у которого режутся зубы/колики/ангина остаётся Женщина. И берёт всю оборону на себя. Ей просто некуда уходить. Да и кто ж её отпустит?.. А кто повезёт к ветеринару кота с вдруг открывшимся поносом? Мужчина на работе, мужчина добывает средства к существованию. Значит повезёт Она. Вместе с ребёнком с "зубами". А кто будет выносить утку из под больной бабушки и отмывать её пергаментную старую спину в ванной? Да и кто просто будет с ней сидеть и слушать по сотому разу рассказы о её юности(это всё в лучшем случае)? Он слишком занят, а у неё всегда хватает времени и сил...
Пожалуй стоит закончить эту мою тираду. Я вовсе не жалуюсь на горькую женскую судьбу. И я далеко не всё сказала. Я не сказала о том, что женщина всегда должна выглядеть на уровне и быть в курсе всего, чтобы с ней было приятно общаться и просто смотреть на неё. Я не сказала о том, что к женщине везде и всегда требования выше, чем к мужчине. Я не сказала очень и очень многого. Но я хочу сказать, что независимо от социальных ролей которые мы играем, мы всё рано любим друг друга, и мы всегда будем содержать дом, а вы будете спасать мир. Хочется лишь чтобы это самый Спасённый и Живой мир не забывал маленьких подвигов слабых Женщин.
(писала 3 часа, но немножко выговорилась, спасибо тем, кто прочитал)
URL записиЧто ж, и правда были мысли. Сейчас уже не настолько ярко всё это в моей голове, может я уже и не смогу написать всё так понятно, как мне это виделось несколько дней назад, но всё же попробую.
Не для кого не секрет, что у женщин гораздо выше, чем у мужчин болевой порог. И сердце выносливее. Иначе мы бы не смогли давать жизнь. Рожать детей. И некоторые мужики активно этим пользуются.
Т.е. если заболел Он, то он умирает, лежит носом к стенке, чуть завещание не пишет, а между тем температура 37 и 2, он слегка покашливает. А уж если он отравился и его тошнит и живот крутит, то всё: жена, заказывай место на кладбище и начинай заниматься организацией похорон. Потому что ни один врач не спасёт его от этих адских мук, это уже агония и...вот, уже вся жизнь перед глазами пронеслась. С трясущимися руками, с выражением мучений на лице он просит принести ему стакан воды. И бутерброд. И пульт от телевизора(ноут). И испечь ему блинчиков. В последний раз. Ведь последняя воля умирающего. А ещё окошко открой - жарко. Нет, что ты делаешь, злая женщина, я же болен, а ты устраиваешь сквозняк! Немедленно закрой окно! О Боже, здесь мне никто не поможет, я же говорю, что окно надо открыть, так жарко... Кстати, принеси плед, пожалуйста, а-то ноги мёрзнут - отнимаются уже, наверное. Смерть дышит в лицо... И женщина носится вокруг него, делает бутерброды, булочки, блины, пироги, борщи, стейки... Носится по аптекам и магазинам, ведь парацетамол не в силах сбить столько жуткую температуру, а Энтеросгель такой противный на вкус. Найди лекарства лучше. Возможно ты ещё сможешь меня спасти. Малиновым вареньем, например(Биг Маком, шаурмой, тем вкусным тортиком из французской кафешки на другом конце города). И всё это с детьми и домашними делами наперевес...
И тут, на следующий день, он выздоравливает, внезапно и просто каким-то чудесным образом и силой духа переборов страшную болезнь и... выдаёт что-то вроде - милая, а почему у меня рубашки не поглажены, а на брюках стрелки неровные? Чем же ты вчера весь день таким занималась, когда я столь мужественно боролся со смертью? Опять целый день в интернетиках зависала, не иначе...
А теперь представьте себе, что заболела Она. Температура 39 и 9. Голова чугунная, мир водит хороводы, мышцы ломит, нос не дышит принципиально, а кашель не даёт уснуть. Что же мы делаем? Глотаем самые СЛАБЫЕ таблетки, потому что надо кормить ребёнка, а исследований нужного препарата на беременных и кормящих не было, да и вообще, тыжмать!, не ной, тебе некогда. Так вот, глотаем мы всякие плацебо и бежим убираться, готовить, кормить, вытирать, мыть, укладывать, успокаивать, развлекать, поднимать, зашивать, заклеивать, чинить, ввинчивать... А потом муж приходит с работы. Милый, я неважно себя чувствую, посмотри за детьми, а я полежу немножко... Конечно, сейчас переоденусь, покурю, схожу в туалет, поем, проверю почту и обязательно займусь...А у нас что, на ужин опять курица? Неделю же назад была...А где, кстати, мои штаны?.. Подожди, сейчас уже возьму детей, только мне папа звонит... Солнце, уже 9 вечра, пора детей спать укладывать. И укладываешь. А потом ложишься. Тебя бьёт озноб, у тебя лихорадка, но теперь-то Ему нужно внимание... Ночь. Ты не можешь уснуть и кашляешь в подушку. Час, второй...засыпаешь. И все спят. Просыпаются дети. И ты их слышишь. И понимаешь, что надо-то всего лишь сменить подгузник или дать попить и всё, все снова будут спать. Но тело рядом спит, аки сурок и ничего не слышит. А ты уже нет. Под тобой мокрые простыни от твоей температуры, ты понимаешь, что если сейчас встанешь, то просто упадёшь... Расталкиваешь ты мужа, и он, с видом величайшего мученика, меняет подгузник, а потом в момент засыпает, а ты ещё долго кашляешь в подушку, чтобы никого не разбудить. Час, второй...
А потом ты выздоравливаешь. Через какое-то время. И он говорит - эх, как же вам повезло, как легко вы переносите болезни, наградила вас природа!
Да уж, мы же слабый пол. И нашим "подвигам" книг не посвящают, поэтому, мой милый, ты и плохо понимаешь, как мы это переносим. Вот мужчинам, защищающим нас на Войне, и песни, и книги, и фильмы. И классики, и простые графоманы тратят таланты, бумагу и чернила и воспевают ваши истинные подвиги на поприще защиты Родины, а нередко и завоевания новых территорий с целью расширения границ этой самой Родины. Я ничего не имею против, это и правда Подвиг, это проявление храбрости, мужественности, это самопожертвование ради нас, тех кто в тылу, ради детей и их будущего. Как ни крути война - это убийство себе подобных. Не вами это убийство затеяно, но вам за эту затею отвечать. И люди должны знать об этом. Люди должны понимать через что вы прошли ради нашего мирного неба. Защитники. Добытчики. Вам принадлежит Мир.
А нам - Дом. И вот мы рожаем детей. Процесс рождения воспет, а о беременности и счастье материнства несчётное количество восторженных дымочек пишет милые стишки. Мы ведём хозяйство, мы выходим за вас замуж и мы счастливы за свои мужем. А счастливы ли? Взять, например, беременность. Про токсикозы знают все. Про отёки, запоры, изжоги, непроизвольное мочеиспускание и повешенное газообразование, бессонницы, очереди ко врачам, бесконечные сдачи крови, мочи и другого биоматериала, совсем неприятные процедуры, поселяемые всё теми же врачами страхи за здоровье ребёнка и своё собственное догадываются многие. А ещё есть проблемы с иммунитетом, перепады настроения, усталость, всплески сексуальной активности и почти полнейшее отвращение к сексу... но молчит об этом высокая литература. А потом роды. "Королева рожала в муках. Король не находил себе места. Он метался по тронному залу и запивал стресс Бургундским креплёным. Этой ночью он не сомкнул глаз. "У вас родился наследник!" Король пустился в пляс, устроил пир, а после трое суток проспал, счастливый и уставший от столь томительного ожидания." И так же было в семье простого крестьянина, и толстого попа, и храброго рыцаря. И так же есть в семье рабочего, бизнесмена, менеджера, президента, программиста и даже врача. Врач только чуть больше понимает, но всё равно не совсем в курсе) А что там происходит в этот момент с той, что даёт жизнь, как она переживает схватки, потуги, как её режут и кромсают парой, как потом зашивают, исследуют родовые пути, как после ей нельзя сидеть, как давят на живот, как ей хочется поспать, но какой там теперь спать - у неё родился РЕБЁНОК. Новый Человек. Совсем крошечный, беззащитный, но уже такой Важный, такой Любимый, такой Родной. И она будет трястись над ним, над каждым его кваком и вздохом, держать за маленькую ручки и осторожно касаться нежной щёчки... а ещё укачивать и вытирать слёзы бессонными ночами, петь песни и заговаривать растущие зубы... А ещё будут болезни и другие проблемы и рядом будет Она, ведь Дом - это Её. А муж уйдёт на работу. В мир. Будет добывать. И никогда не сможет понять, каково ей, когда ребёнок не спит ночью. Когда плачет из-за зубов, а она практически ничем не может ему помочь. Когда он подрался или попал в беду. Когда получил двойку. Она не думает о своём комфорте в эти моменты, она думает, как помочь ребёнку. Она чувствует и переживает боль, обиду и недовольство своего чада в разы сильнее, чем собственные. Она переживает успехи и неудачи мужа вместе с ним. Ведь даром, что она вышла за него замуж, она его ещё и усыновила отчасти. Ведь его надо обстирать, накормить, приласкать, успокоить, а иногда и спать уложить.. а о себе переживать она уже просто не успевает. Вот и остаётся такой вот бытовой подвиг женщины за кадром. Это всё само собой разумеется.
Так и получается, что мы читаем великую прозу о войне, как о самом главном. А главное то получается не это. Или не совсем это. Война она приходит и уходит, а жизнь - она остаётся. Мужчина и там, на войне, и здесь, в мирной жизни умеет уходит с линии атаки. На работу, например. А дома с ребёнком, у которого режутся зубы/колики/ангина остаётся Женщина. И берёт всю оборону на себя. Ей просто некуда уходить. Да и кто ж её отпустит?.. А кто повезёт к ветеринару кота с вдруг открывшимся поносом? Мужчина на работе, мужчина добывает средства к существованию. Значит повезёт Она. Вместе с ребёнком с "зубами". А кто будет выносить утку из под больной бабушки и отмывать её пергаментную старую спину в ванной? Да и кто просто будет с ней сидеть и слушать по сотому разу рассказы о её юности(это всё в лучшем случае)? Он слишком занят, а у неё всегда хватает времени и сил...
Пожалуй стоит закончить эту мою тираду. Я вовсе не жалуюсь на горькую женскую судьбу. И я далеко не всё сказала. Я не сказала о том, что женщина всегда должна выглядеть на уровне и быть в курсе всего, чтобы с ней было приятно общаться и просто смотреть на неё. Я не сказала о том, что к женщине везде и всегда требования выше, чем к мужчине. Я не сказала очень и очень многого. Но я хочу сказать, что независимо от социальных ролей которые мы играем, мы всё рано любим друг друга, и мы всегда будем содержать дом, а вы будете спасать мир. Хочется лишь чтобы это самый Спасённый и Живой мир не забывал маленьких подвигов слабых Женщин.
(писала 3 часа, но немножко выговорилась, спасибо тем, кто прочитал)